Майлат Андрей Михайлович (Андрей Вересницкий)
Родился в д. Вересница Житковичского района Гомельской области. Окончил Белорусскую сельскохозяйственную академию. Работал агрономом в учебном хозяйстве в д. Прибор Гомельского района. Заочно закончил факультет журналистики БГУ.
Первые публикации его стихов появились в журнале «Литературная учеба» и в газете «Гомельская правда». Автор двух сборников: «Из тепла и света» (2014г) и «На языке кленовых листьев» (2015г).
* * *
У крыльца под окошком,
Никого не боясь,
Осень, рыжая кошка,
На траве улеглась.
В мире, прежде зелёном,
Разноцветный парад.
Листья вяза и клёна,
Как монетки, звенят.
Белоснежной улиткой
В небе облачко спит.
Воздух белою ниткой
Лета бабьего сшит.
Нежно шляпки и ножки
Неокрепших опят
Осень, рыжая кошка,
Лижет, будто котят.
То ли солнышко в небе,
То ли дождь моросит,
Будь ты с миром и хлебом,
Осень Белой Руси.
* * *
Сгинь, души моей усталость,
Прочь, уныние и злость!..
Ах, как долго не писалось,
Не хотелось, не моглось.
Всё пришло легко и сразу
С красками осенних ив.
Я поклонник жёлтых вязов,
Стихотворец мокрых ив.
Мне рябина как подружка –
И нежна, и горяча.
И опять в моей избушке
По ночам горит свеча.
Я живу и слышу снова
Каждый шорох, каждый хруст,
Преданный служитель слова,
Повелитель дум и чувств.
Я умру – не хмурьте лица:
Я не гений и не вождь.
Я – осенний лист. По листьям
Плачет разве только дождь.
* * *
Маме
Тебя узнают все святые
И по рукам, и по глазам.
О, как нам трудно быть живыми
Без наших мам!..
Из юрт, дворцов, квартир, вигвамов
В судьбой определённый час
Уходят к Богу наши мамы,
Благословляя грешных нас.
Теперь уже я понимаю
Твои тревожные глаза.
Прости меня, моя родная,
За всё, что можно и нельзя.
Гордынею своей гонимый,
Питал когда-то к славе грех.
Но для тебя я был любимый,
Был для тебя я лучше всех.
Перед людьми, перед Всевышним
Скажу бесспорные слова,
Что счастье есть в недолгой жизни,
Пока на свете мать жива.
* * *
Творческий дар не губи, не насилуй
И не растрачивай на заборе.
Слово имеет великую силу.
Будь осторожен, языкотворец.
Это тебе не томатная паста,
Кровь настоящая кроется в звуках.
Слово бывает пророческим часто,
Вызрело если в творческих муках.
Неуважительно к слову не надо:
Не угадаешь, чем отзовётся.
Слово имеет свойство гранаты:
Дёрнешь нечаянно – сильно взорвётся.
Пусть эта тяжесть сгорбила спину,
Но всё равно на последнем дыханье
Слово несу и храню как святыню –
Национальное достоянье.
* * *
Промчалась быстро жизнь моя
Под топот, шум и свист.
Прости, о Господи, что я
Крещёный атеист.
Не горе то, что я умру,
Прожив свои года.
С Тобою мало говорю –
Вот в этом и беда.
И не отдам тебе долги
За добрые дела.
Но, несмотря на все грехи,
Душа моя светла.
И вопреки людской молве,
Я присмирел уже.
И был хоть с бесом в голове,
Но с ангелом в душе.
И Ты отпустишь мне грехи,
Не помянув обид,
За то, что все мои стихи
Корнями из молитв.
* * *
Не гулять мне на поляне
И не пить кленовый сок.
Я убит в Афганистане
Пулей снайпера в висок.
Мама, боль твоя живая
Пусть завянет, как трава.
Ты прости меня, родная,
Что убит, а ты жива.
Я ходил туда без страха,
По приказу, пряча стыд.
Только волею Аллаха
Не помилован, убит.
Там одни пески и горы.
Люди гордые в чалмах.
И в избытке слёз и горя
В кишлаках и городах.
Там и жизнь совсем другая,
И добро своё, и зло.
Ты прости меня, родная,
Что убит. Не повезло.
Войн безумные стихии.
Всех всегда ведут к беде.
Боги мудрые любые,
Люди глупые везде.
Не гулять мне на поляне.
И не видеть маму мне.
Я убит в Афганистане
На неправедной войне.